viernes, 29 de junio de 2007
Ganador del concurso Fontanelly Vásquez
Guadalupe Nava ha ganado por segunda vez en cuatro años el concurso estatal de dibujo "Fontanelly Vásquez" con la obra "S/T". La exposición estará montada todo julio en la casa Siempreviva, en Sáenz esquina con (?) la escalera de correos, en Villahermosa, Tabasco.
jueves, 28 de junio de 2007
Benoit
El luchador profesional de la WWE Chris "the canadian crippler" Benoit presuntamente ha estrangulado a su esposa Nancy y asfixiado a su hijo de 7 años, Daniel. Al lado de sus cuerpos se encontraron páginas de la Biblia. Él se suicidó horas después de estos eventos. Sucedió el fin de semana pasado, faltando a dos eventos estelares argumentando "emergencia familiar". Algunos luchadores declararon que recibieron mensajes de texto extraños. Aparentemente, asesinó a su esposa, asfixiándola (se le encontró con el rostro envuelto en una toalla, con unas pequeñas marcas de sangre) la noche del viernes 22; la mañana del sábado 23, tomó la vida de su hijo (sin indicios de violencia) y posiblemente se suicida colgándose en su cuarto de pesas, la noche del sábado o las primeras horas del domingo 24 -hay datos que incluso plantean su muerte el lunes-. La policía del condado de Fayette no descarta un ataque de ira por esteroides, pero es manejado como un doble homicidio-suicidio. Los exámenes toxicológicos estarán listos dentro de dos semanas. Chris Benoit fue campeón de pesos pesados, uno de -extrañamente- los más importantes luchadores estadounidenses. Incluso, luchó en México con el nombre de Pegassus Kid. (!) (con información de wwe.com, ap.com, superluchas.com.mx)
Sie sagt zu mir .:1
que cuando las bacterias se reproducen, consumen oxígeno de tu sangre, resultando en un dolor de cabeza. Si tomas un antibiótico y te deja de doler, quiere decir que funcionó; de lo contrario, estás tomando el antibiótico equivocado o teniendo un diagnóstico erróneo. (dato verídico, quizás inexacto)
domingo, 24 de junio de 2007
Ich glaube in mich selbst
(una pequeña pieza en homenaje a Frida Kahlo, realizada para la expo "Frida, cien años, pienso en tí", a inaugurarse en la galería del Jaguar Despertado el jueves 12 de julio a las 8 p.m.)
El amarillo me aturde
CCH 229
Respiro hondo. El amarillo me aturde, son estas paredes de granito presumido y sangre escondida. Solo, me enfrento a un largo pasillo, pista de aterrizaje del primer contacto. Me enfrento al desdén de un ascensor deprimido, colérico andén de batas y camillas. En la que quisiera ser la noche más fiel del mundo, me enfrento a mi vejez, a mi miedo de ceder.
Aquellos necios creadores que vacilan entre metáforas, omóplatos y pantomimas. Aquellos que se inventan analogías de sudor y piel para vender sus historias de metal. Pues bien, este relato lo escribo entre la parada de un vendaval, seis luces apagadas y una bolsa de orina.
No sabía qué esperar al caminar hacia la cama doscientos veintinueve.
Ya instalado, yo, no él, un cuerpo ávido, cálido, postrado a mi lado, que de cuando en cuando recuerda soñar. Esta es mi sangre, mi pariente de álbumes fotográficos, aquél honesto lampiño al que yo le lloraba. Ahora, intento no huir. Ni cerrar los ojos. Ni moverme. Ni sonreír.
Vayamos por partes. Esta no es una historia, cuento o espejo. Es quizá, el inicio de una aventura cotidiana. Acaso sea el cruel camino de un terco intestino. Sé que es el rugir de una garganta invadida. De algo no estoy seguro: ¿es él mi ___, acostado a mi lado, con su mirada de consciencia fija en el techo?. Percibo cómo quiere atravesar esta prisión verdeazul. Dudo que sea la broma de mi estómago hambriento, picándome el orgullo de una cafetería de hospital a destiempo cerrada.
Por fin ha cerrado los ojos para dormir, sin metáfora incluida.
Con mis dudosos dedos danzantes, escucho el tenso silencio, el monótono siseo del aliento acondicionado que mueve mi cortina. Siento la carga de la imaginación abolida de los otros cinco usuarios, soñando que rompen sus cadenas de sondas intravenosas. Penetra la barrera perfumada unos susurros antropomorfos, una mujer y un hombre y un usuario y una cama. Escucho el tenso silencio, ya lo dije -¿lo dije?, no recuerdo-, de mis pestañas al chocar.
Ah, un bostezo. Los ronquidos se confunden con las estrellas, los susurros han cesado ya. Creo que este ejército de pisadas de salvación platica de la madrugada. Un desconocido en una silla de jardín juega con el velcro de su cansancio y la conversación de las ruedas de cama parece ineludible.
Entonces, la batalla de sentidos inicia con un gemido. Su afilado carraspeo corta este mudo ruido, prefacio metabólico del avance. Se lleva la mano a la boca, acto reflejo de la servilleta y comienza a expulsar el interior de su estómago a través de su nariz, vía estómago-sonda-bolsa, sin escalas. Siento los mareos, el sobresalto que me repele. Él sólo cierra los ojos, y se concentra. El temido ronquido y mi anhelo de sordera, al pasar por esto no pocas veces durante la noche. Él sólo cierra los ojos, esperando con dignidad.
Hacia el amanecer, mis manos huelen a sangre. No me malentiendan, soy bueno y sólo sería capaz de hacerle daño a esta mosca golosa de luz que pasea cínica. Mis manos huelen a sangre porque han sido el refugio temporal de un corazón de plástico, fría herencia de un momento de protocolo de nuestra enfermera. Ahí me tienen, incubando una inquieta nube de plasma. Debo confesar que miro con cierto orgullo mientras la cuelgan. Mientras baja temerosa y divertida por aquel tobogán capilar. Él la sigue con la mirada. Hasta perderse en su brazo.
Ahora, él está dormido. Su respiración adormece mis dedos embriagados. Restan seis horas para el cambio de turno, una hora para que la batería se agote. Debo estar pendiente de dónde piso. El aliento sigue encendido, el goteo de alimento sigue su curso. Mi lengua nada en saliva cuando su sonda gastrointestinal se activa. Esta no es una historia, cuento o momento.
Esto es un pasatiempo.
19 de Junio de 2006
Respiro hondo. El amarillo me aturde, son estas paredes de granito presumido y sangre escondida. Solo, me enfrento a un largo pasillo, pista de aterrizaje del primer contacto. Me enfrento al desdén de un ascensor deprimido, colérico andén de batas y camillas. En la que quisiera ser la noche más fiel del mundo, me enfrento a mi vejez, a mi miedo de ceder.
Aquellos necios creadores que vacilan entre metáforas, omóplatos y pantomimas. Aquellos que se inventan analogías de sudor y piel para vender sus historias de metal. Pues bien, este relato lo escribo entre la parada de un vendaval, seis luces apagadas y una bolsa de orina.
No sabía qué esperar al caminar hacia la cama doscientos veintinueve.
Ya instalado, yo, no él, un cuerpo ávido, cálido, postrado a mi lado, que de cuando en cuando recuerda soñar. Esta es mi sangre, mi pariente de álbumes fotográficos, aquél honesto lampiño al que yo le lloraba. Ahora, intento no huir. Ni cerrar los ojos. Ni moverme. Ni sonreír.
Vayamos por partes. Esta no es una historia, cuento o espejo. Es quizá, el inicio de una aventura cotidiana. Acaso sea el cruel camino de un terco intestino. Sé que es el rugir de una garganta invadida. De algo no estoy seguro: ¿es él mi ___, acostado a mi lado, con su mirada de consciencia fija en el techo?. Percibo cómo quiere atravesar esta prisión verdeazul. Dudo que sea la broma de mi estómago hambriento, picándome el orgullo de una cafetería de hospital a destiempo cerrada.
Por fin ha cerrado los ojos para dormir, sin metáfora incluida.
Con mis dudosos dedos danzantes, escucho el tenso silencio, el monótono siseo del aliento acondicionado que mueve mi cortina. Siento la carga de la imaginación abolida de los otros cinco usuarios, soñando que rompen sus cadenas de sondas intravenosas. Penetra la barrera perfumada unos susurros antropomorfos, una mujer y un hombre y un usuario y una cama. Escucho el tenso silencio, ya lo dije -¿lo dije?, no recuerdo-, de mis pestañas al chocar.
Ah, un bostezo. Los ronquidos se confunden con las estrellas, los susurros han cesado ya. Creo que este ejército de pisadas de salvación platica de la madrugada. Un desconocido en una silla de jardín juega con el velcro de su cansancio y la conversación de las ruedas de cama parece ineludible.
Entonces, la batalla de sentidos inicia con un gemido. Su afilado carraspeo corta este mudo ruido, prefacio metabólico del avance. Se lleva la mano a la boca, acto reflejo de la servilleta y comienza a expulsar el interior de su estómago a través de su nariz, vía estómago-sonda-bolsa, sin escalas. Siento los mareos, el sobresalto que me repele. Él sólo cierra los ojos, y se concentra. El temido ronquido y mi anhelo de sordera, al pasar por esto no pocas veces durante la noche. Él sólo cierra los ojos, esperando con dignidad.
Hacia el amanecer, mis manos huelen a sangre. No me malentiendan, soy bueno y sólo sería capaz de hacerle daño a esta mosca golosa de luz que pasea cínica. Mis manos huelen a sangre porque han sido el refugio temporal de un corazón de plástico, fría herencia de un momento de protocolo de nuestra enfermera. Ahí me tienen, incubando una inquieta nube de plasma. Debo confesar que miro con cierto orgullo mientras la cuelgan. Mientras baja temerosa y divertida por aquel tobogán capilar. Él la sigue con la mirada. Hasta perderse en su brazo.
Ahora, él está dormido. Su respiración adormece mis dedos embriagados. Restan seis horas para el cambio de turno, una hora para que la batería se agote. Debo estar pendiente de dónde piso. El aliento sigue encendido, el goteo de alimento sigue su curso. Mi lengua nada en saliva cuando su sonda gastrointestinal se activa. Esta no es una historia, cuento o momento.
Esto es un pasatiempo.
19 de Junio de 2006
Su atornillada mandíbula de cristal
Este es el inicio de una historia que no he conseguido terminar. Tentativamente, será un cortometraje en algun futuro juguetón. Se aceptan colaboraciones =)
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Así que decidió conseguirse una sonrisa. Es claro que no era una idea barata, debía privarse de pequeños gustos, pequeñas croquetas, botanas, muletas para el ánimo. Pero su trabajo lo valía, porque sabrán, que las necesidades de una maquilladora de cadáveres son extensas, hartas. Borrar la erección de un intransigente, o vendar la gracia divina de un busto prominente, gracias a dios, mientras ella, con su atornillada mandíbula de cristal, procuraba dejar de salivar. Es claro que no era una idea cómoda, había visto en las revistas de espectáculos unas cuantas fotos del procedimiento, gracias a dios que no duele más que un parto, menos que una mueca mal ejecutada. Ella que no tenía hijos, ignoraba que tan alto el termómetro podía marcar. De vez en cuando, cada que sus malditas coincidencias la amarraban, se encontraba cuidando a un par de sobrinos con déficit de atención, así que se daba una idea del dolor.
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(Una mañana me desperté con la frase "Así que decidió conseguirse una sonrisa" grabada entre mis labios, me levanté, me senté frente a la computadora y salió esto. Sin pensar, sin edición.)
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Así que decidió conseguirse una sonrisa. Es claro que no era una idea barata, debía privarse de pequeños gustos, pequeñas croquetas, botanas, muletas para el ánimo. Pero su trabajo lo valía, porque sabrán, que las necesidades de una maquilladora de cadáveres son extensas, hartas. Borrar la erección de un intransigente, o vendar la gracia divina de un busto prominente, gracias a dios, mientras ella, con su atornillada mandíbula de cristal, procuraba dejar de salivar. Es claro que no era una idea cómoda, había visto en las revistas de espectáculos unas cuantas fotos del procedimiento, gracias a dios que no duele más que un parto, menos que una mueca mal ejecutada. Ella que no tenía hijos, ignoraba que tan alto el termómetro podía marcar. De vez en cuando, cada que sus malditas coincidencias la amarraban, se encontraba cuidando a un par de sobrinos con déficit de atención, así que se daba una idea del dolor.
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(Una mañana me desperté con la frase "Así que decidió conseguirse una sonrisa" grabada entre mis labios, me levanté, me senté frente a la computadora y salió esto. Sin pensar, sin edición.)
8 es tan público como el ruido de un caracol
So. Estoy iniciando un nuevo blog, intentaré ser más pretencioso, rebuscado, imaginativo, textual, honesto y ligero.
"Así comienza esto.
Instrucciones:
1.- cada jugador comienza con un listado de 8 cosas que nadie conozca acerca de él/ella.2.- tienen que escribir esas 8 cosas en su blog y junto con las reglas del juego.3.- tienen que seleccionar a 8 personas mas invitar a jugar y anotar sus nombres o el nombre de su blog.4.- no olviden dejar un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitados a jugar, refiriendo al post de tu blog "el juego"."
Las 8 cosas que pocos saben de mí (las paredes son unas excelentes confidentes):
1. Tengo escritas una cita de Sartre en mi pared: "Porque la vida es corta: viviendo todo falta, muriendo todo sobra".
2. Me considero un "happy hippie", odio los tatuajes y pensé en ponerme un piercing en la ceja izquierda.
3. Tengo cierta fijación con dividir mi vida en etapas con nombres de animales (he pasado por las etapas de murciélago, vaca, caracol, elefante, conejo y actualmente estoy viviendo mi año hormiga).
4. Me considero fanático de un personaje: Marvin el Marciano, que quiere destruir a la Tierra sólo porque obstruye su vista entre su planeta de origen y Venus.
5. Adoro considerarme como un individuo lleno de contradicciones, soy un egocéntrico social, un narcisista considerado, un obrero pasivo.
6. Me gustan muchísisisisimo los gatos, son unas terribles mascotas (por lo menos los míos no se dejaban bañar, ja) pero unos fabulosas personitas. Ya no tengo porque quedé marcado por la muerte de mi gato "Garfield" cuando yo tenía 13 años. Por extensión, procuro no tener mascotas.
7. Secretamente quiero ser rockstar, actor, superhéroe, locutor de radio, crítico de cine/música, paleontólogo, conejo, políglota, astronauta y padre. Le temo al fracaso (cada vez menos) y a morir joven.
8. Mi credo es "No creo en dios, ni en la plancha, ni en los diskettes. Todavía creo en la bondad de los hombres, en el amor y en mí".
Saludos a quien lea esto y gracias.
"Así comienza esto.
Instrucciones:
1.- cada jugador comienza con un listado de 8 cosas que nadie conozca acerca de él/ella.2.- tienen que escribir esas 8 cosas en su blog y junto con las reglas del juego.3.- tienen que seleccionar a 8 personas mas invitar a jugar y anotar sus nombres o el nombre de su blog.4.- no olviden dejar un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitados a jugar, refiriendo al post de tu blog "el juego"."
Las 8 cosas que pocos saben de mí (las paredes son unas excelentes confidentes):
1. Tengo escritas una cita de Sartre en mi pared: "Porque la vida es corta: viviendo todo falta, muriendo todo sobra".
2. Me considero un "happy hippie", odio los tatuajes y pensé en ponerme un piercing en la ceja izquierda.
3. Tengo cierta fijación con dividir mi vida en etapas con nombres de animales (he pasado por las etapas de murciélago, vaca, caracol, elefante, conejo y actualmente estoy viviendo mi año hormiga).
4. Me considero fanático de un personaje: Marvin el Marciano, que quiere destruir a la Tierra sólo porque obstruye su vista entre su planeta de origen y Venus.
5. Adoro considerarme como un individuo lleno de contradicciones, soy un egocéntrico social, un narcisista considerado, un obrero pasivo.
6. Me gustan muchísisisisimo los gatos, son unas terribles mascotas (por lo menos los míos no se dejaban bañar, ja) pero unos fabulosas personitas. Ya no tengo porque quedé marcado por la muerte de mi gato "Garfield" cuando yo tenía 13 años. Por extensión, procuro no tener mascotas.
7. Secretamente quiero ser rockstar, actor, superhéroe, locutor de radio, crítico de cine/música, paleontólogo, conejo, políglota, astronauta y padre. Le temo al fracaso (cada vez menos) y a morir joven.
8. Mi credo es "No creo en dios, ni en la plancha, ni en los diskettes. Todavía creo en la bondad de los hombres, en el amor y en mí".
Saludos a quien lea esto y gracias.
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